Blues al fin del día

aunque vayas con cuidado el mundo está frío igual (preferiría quedarme ciego) tienes que decírselo al invierno (antes de verte marchar) llevas al león dentro que hidrata tus ojeras (preferiría quedarme ciego) y has prometido ofrecerle alondras (antes de verte marchar) si hoy no amanece (así que cuando me dejes) la luz te desnudará con más intensidad que mis manos (procura que no te esté mirando) nada late como un corazón

En diciembre se acabará diciembre

Alea jacta est, ya está aquí la soledad y el dolor con sus colores. Habrá que sonreír y dejarles pasar. La vida se cura, lo demás, coleccionables. Diciembre acabará con tu nombre. Por lo visto no vamos a olvidar ese acento tan frío.

mañana en el club de los diez

leeré esto (lo siento)…

Urgencias de María Santos Gorrostieta Salazar

(dejaban un rastro de huellas como de personas enanas)

Dueles al encendido de todas las farolas,
dueles al esternón del equinoccio,
a los buques mercantes, trasatlánticos
y a las sirenas de los guardafaros.

Duele el grito de horror cósmico que has pronunciado
y tu cuerpo dislocado que pesa,
duelen tus muñecas enrojecidas
que saltan la comba sobre un cráneo aplastado.

Duele el delirio que se mofa del aire,
duele cuánto asesinan el catorce
de noviembre.

No lo saben, aún no lo saben, lo sabrán
tus asesinos cuando se demore,
no llegue, escasee de repente
el número exacto que contuvo a sus días felices.

Apetece que el viernes, sea viernes

Bailando con los fantasmas del Hotel California

me he agotado en todas las palabras
que he aprendido
bellas como la nuca de una pelirroja
las luces reparan en la excelencia del polvo
y
a veces busco
el consuelo en la causa de mi dolor
los fantasmas del hotel california
continúan bailando en el patio
y
a ti te ama
la a del árbol azul
septiembre son todas las palabras
que contiene septiembre
y
las neurólogas son hermosas en agosto
viven imitando el amor
es un ejército
ellas son la respuesta a la cerilla

ellas el nervio cubital que es la noche

ni afectuoso, ni suyo…(Carta abierta a Presidencia del Gobierno y a ambas Cámaras)

Muy señores míos:

¡Enhorabuena, lo han conseguido!, quiero felicitarles por su actuación y comunicarles que pueden continuar con ella sin contar conmigo. Tal como estaban haciendo hasta ahora, me consta, pero a partir de este instante con mi consentimiento.
Les informo que a cambio les solicito que descuenten el céntimo que me corresponde de sus retratos oficiales, bronces a la entrada de sus aeropuertos sin uso, de la roja, los campeonatos de fórmula uno,  tenis, padel o el madrid olímpico. No se enojen por ello, que yo no lo hago. Seguro que encuentran fuentes alternativas de financiación.
Sepan que todos ustedes me parecen brillantes hasta el punto de solicitarles consejo. Dado que soy uno de esos cinco millones de emprendedores, cuya figura ustedes han creado, me intereso por aquello que  pueda hacerles más amable la vida. ¿Me pueden indicar  en qué servicio para ustedes, los ejecutivos de las multinacionales y la banca…? Me comprometo, siempre que su información sea fiable, a no solicitar subvención alguna. Quizá su demanda vaya dirigida hacia: ¿el ocio, las vacaciones? (les encuentro muy ocupados para pensar en ello...), ¿la cultura, la agricultura? (ecológica, la cultura, por supuesto), ¿el intercambio de coleccionables, la depilación o la  peluquería?. Les invito a crear un curso de formación en ese campo, con evaluaciones mensuales acerca de nuestra capacidad y dado el caso de no superar sus catas y pruebas, abandonar voluntariamente el país…¡ah!, ¡que no se puede!…
Qué brillantes, me reitero, en el articulo 21 de su nueva ley de 14 de julio, los parados no podemos viajar al extranjero. Como ratas de este particular Guantanamo suyo. Seguro que les mueve a tomar tal medida la preocupación por nuestra salud económica (difícilmente obtendremos los medios para costearnos autobús, tren o aeropuerto), o nuestra autonomía mental (no me atrevo a pensar qué podemos ir diciendo, masa ingente, por ahí fuera) o incluso puede que el interés por mantener a todos los emprendedores activos, a la sombra, en casa.
Me preocupa sobremanera el hecho de que sus antiguos sabuesos, últimamente salgan a la calle con pancartas del tipo: "somos la policía del pueblo, no la policía de los políticos". Eso tienen que mirárselo, no vaya a ser que nadie nos vigile ni a ustedes les protejan. Mejor también que prohiban los fuegos, de paso (¿la bomba viene del bombero?).
Les deseo que no enfermen, ni pertenezcan al colectivo de emprendedores de larga duración, ¡vibrante la idea de retirarles la tarjeta médica!. ¡Ah! y no se hagan médicos, privatizada la profesión, el juramento hipocrático provoca crisis de ansiedad en el colectivo.
Quiero realizarles una última recomendación destinada a mejorar su pobre retórica. Busquen en los libreros de viejo algún volumen de Horacio (descuiden sus hijos ya no estudian eso). Alguno hallarán a buen precio, volúmenes que algún interino se habrá visto obligado a vender. Ahora también son emprendedores.  No desaprovechen la ocasión de informarse acerca del ex-contenido de nuestras bibliotecas.
Mis saludos a la única familia que les conozco, minoría absoluta, prima de Riesgo (inmejorable cuna, apellido compuesto) etc…, acuérdense de sortear a los funcionarios públicos antes de acceder a sus despachos (también en navidades).
Ni afectuoso, ni suyo.
Otro emprendedor

quieres más avena loca...

Del otro lado...

de la cama, llegan noticias terribles, al otro lado de la cama dónde decidiste que no haya nadie, ocurren cosas, el niño de tres años que asciende a las aulas, después de desmembrar lombrices en el patio,  descubre que la niñas tienen pelo en las piernas y le acusan de vigilarles las bragas, el niño recibe triángulos de leche, tiene una sofocante percepción del dolor que se hace presente por las tardes,  tiene una amiga, conversa con ella a la entrada del portal, el coco es impaciente por las noches y su madre hace la colada, su padre llega tarde, se ha ido a comprar una pistola, la querría de plástico, de agua y es de pan, los hermanos no le nacen aún, está al otro lado de una cama…
del otro lado llegan noticias de un amigo que lucha contra algo que la química mata,  de otro que espera despertar

y se pone el sol en la clínica de los cisnes
sobre heridas sin ventaja,
sobre olas y gasas,
en un abandono de rima asonante

del otro lado un pudor exacto, la matriz de la sombra, un resto de humedad, es siete de junio en los puestos de helado

(© Anaís Trigo, gracias Anaís por tu Jaiku!)

En Ariadna...

dice cosas D. Álvaro Muñoz Robledano que yo no puedo desdecir…gracias! (y qué mal me ha quedado el corta y pega, leñe!)

http://www.ariadna-rc.com/numero55/critica10.htm

í n d i c e  d e l  n ú m e r o	v i s u a l i z a c i ó n
Peligroso asomarse al interior José Antonio Rodríguez Alva Madrid, Amargord, 2011 por Álvaro Muñoz Robledano Las tres citas han acudido a mí al terminar el libro y sólo he necesitado comprobarlas en Google (y de paso comprobar, con gran regocijo, que mi memoria no anda tan mal como a veces me temo): Por primera vez después de oír música, salí pensando en los demás y no en mí mismo .(Solomon Volkov, recordando la primera ocasión en que acudió a un concierto con Shostakovich en el programa) Todas las artes aspiran a la condición de la música (Walter Pater) La música no es bella. Bueno, de acuerdo, lo es, pero la belleza no es más que un cebo. La música es verdad . (Celibidache) Las palabras hacen acto de presencia por su sonido, y es su sonido el que las carga de significado, hasta que el sonido de las palabras es preciso y cierto. Es necesario. Peligroso asomarse al interior es música. Me remito a las citas anteriores. © A.M.R.
©Alvaro Muñoz Robledano Nació en Madrid en 1965. Se licenció en Filología Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid. Ha publicado los libros: “Fotografías junto al pecio” (Málaga 1991), “Hoteles” (Madrid 1996), “Cuartel de Invierno” (Madrid 2000), "Salvoconductos" (2006) ganador del III Premio Café MOn. Colaborador de ariadna-rc desde sus comienzos donde ha publicado su "Breve historia de la lucha de clases" (2003) y "Notas para un tratado de botánica de la oscuridad" (2007) junto a Pedro Díaz Del Castillo.
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cuando es mayo

haced lo que podáis si podéis…cuando es mayo tengo ganas de leer, por ejemplo esta noche…nos vemos!

y contra el mal...

En este día de trinchera y dolores pequeños, observo que a veces yo no quiero ser yo, ni encontrar el camino de vuelta a casa. Que no quiero por ejemplo calzarme mis gafas wayfarer sunglasses y mirar las hormigas en el cementerio del barrio. Pero eso es precisamente lo que hago. Andar bajo el gelocatil de las nubes, en el cemento por horas en el  que se ha convertido el día, prestar atención neurológica al teléfono móvil,  evitar con cariño otra explosión nuclear. Mi buda de las orejas taladradas se mofa del vecino que pide perdón en la calle, dice que ha matado a su hijo con una toalla blanca y lo dice desde la acera con sol. Me sorprendo, debe ser porque no tengo televisión. La tuve y algunas mañanas me sentaba frente a una hormiga que desde su guarida secreta, más parecida a un hormiguero postmoderno, manipulaba los mandos del mundo y transmitía mensajes  personales, que iban invariablemente dirigidos, contra el mal…

los días de Piranesi o diario de un poeta seriamente despedido

Esto es… ¡inaudito! Están empezando a despedir a los poetas. Claro que poeta no es ser una cosa es ser otra…seguramente una aflicción, una infección, algunas personas la contraen y otras no. Así que pongo un mail informativo a mis contactos y de resultas de ello recibo: unos veinte mails profesionales con mensajes de aliento y/o cariño (no se menciona la palabra trabajo de momento, es tabú), otros tantos de carácter personal con mensajes de aliento y/o vamos a vernos (estos son más directos, más.. y lo agradezco), luego recibo mayor número de me gusta en feisbú, mi popularidad ha crecido un tanto, no desmesuradamente, lo reconozco…dejo de seguir las noticias de este país, ¿para qué, si despiden a los poetas?. Objetivo logrado imagino, en el supuesto de tener una existencia, que ya es mucho existir.
Dice mi querido Urceloy que no arden las hogueras. Ayer salí a comprobarlo y efectivamente no lo hacen, hay miedo, sólo eso y vino del Lidl en los bares (la variedad shiraz con cabernet suavignon de sudáfrica). Pero era su cumpleaños leía textos de poetas anglosajones (que traducía una guapa profesora de inglés) y no teníamos miedo.
Hoy me he levantado he puesto en orden mi colada, después del retiro de fin de semana de yoga y mi correspondencia, me he sentido un señor antiguo que vive de las rentas y que es imaginario. Delante de un filete he pensado que la vida es una sucesión de días extraños que aspiran a ser normales y que felizmente no lo consiguen. Luego la suite para cello nº 2 de Bach y el guasáp.
He sentido el aliento de Piranesi en la nuca y he susurrado palabras al oído de una hermosa.

(mi maestro Raúl Torres, practicando stretching de los antiguos templos hindúes)

UMBRA

                                     

                                                                Retinemus tantum aliquos paucos dentes

                maiorum

                et scorti crudelis memoriam

                quod, inter parvulorum vestes ludens,

                       delectatur,

                quod, oratione iam provecta, nos invadit.

                Et postremo arboris lapsi umbra,

                ea est.

                                     ( SOMBRA

    Sólo conservamos unos pocos dientes

            de los antepasados

y la memoria de una ramera cruel

que se divierte jugando con los blusones

de los párvulos

y que nos asalta, bien entrada la oración.

Y la sombra del árbol caído,

lo es al fin. )

Pepepótamo

Mi habitación es toda Piranesi, nubes de ciudad desde un piso primero con árboles y faros encendidos, voces que desde el fondo,  me visten invariablemente de negro. Sé que este país se ha ido a la mierda  frente a mis ojos. Debería salir. Aun puedo decir que respiro por mis heridas y que Pepepótamo portaba en sus pulmones un hipoalarido huracanado. No recuerdo que hacía el lagarto Juancho, pero también me acuerdo de él. Pepepótamo apartaba con su hipoalarido  aquello que molesta. De Juancho, ya lo he dicho, no sabría decirlo. Apenas sé de mi cantinela,  que debería contar en el  metro lo de Pepepótamo y preguntar por lo de Juancho. Quién sabe. Puede que todo se reduzca a eso. Que este país necesite que un hipopótamo grande sople y que alguien recuerde que hacían los lagartos…antes.

esto

la primavera con sus monstruos daelicados en la temporada de las tormentas: das por terminada la soledad, para comenzar otra nueva, alguien ignora el sabor del petroleo alguien desconfía de la ternura de los vigilantes, el viento señala el curso de las lavadoras, las manchas más antiguas, al final las nubes son corporativas, se reúnen cada hora para perseguir la tristeza  de un charco, la memoria de los semáforos o la dedicatoria en una fotografía a la que llegabas tarde, el viento, esa goma de borrar ciudades,  sabe que vas a decir concha en este instante, estás en lucha con el guerrero entre los jazmines,  te equivocas y siempre, siempre, siempre  el meñique no es para el anillo ni para que jueguen con él los ratones,  ¡estás en una lucha, han levantado un muro y lo ha hecho tu gente!
eso tienes que nombrarlo
esto
esto es…

roger rabitt

No pensamos mucho en las escaleras,
he realizado todas las versiones de tus malos
y mis malos poemas,
llevado preservativos al banco
tan san tander de los preservativos.

No lo pensamos mucho,
he perdido la bolsa de los miedos,
completado tu pantalla de pájaros
enfadados más veces que tus amantes,
que el sumial.

No pensamos, soy tu maestro
de ceremonias cuando la recarga
del móvil, soy la pesadilla.
Para ti,
solamente otro día.

Corre conejo.

tus uñas sucias

si es mi calle esto
mordido por tu llanto
dirán que llueve

tensión baja

esta es la fluidez de los fluidos
la garganta de un sexo depilado
el algodón de dedos que la espalda merece
esto es atreverse a decir  ombligo
a decir los nudos de las banderas
mientras haya risa
por si no vuelves por si lo haces
no lo hagas pronto
que la piel es número de exigencia
el salto que abandona una cama
cuando morimos de francés
y de valencias en la oxidación de los minerales
soy un tardoromántico
que no sé decir tu nombre de potro
de ajenjo de zoroastro
sin las suelas gastadas
sinsosiego sin ti
que nada viene terminado nunca

el tiempo de los aviones

Sí

Tenemos el tiempo de los aviones,
ventitrés días, ¿cuántos para el cómputo de las flores?

Pregunto si es verdad
y si nadie nos mira,
si los aviones de papel
padecen sin paredes,
si acróstico es un papel pequeño,
si el kebab seguirá girando
cuando cierran los restaurantes.

Ella, está segura,
morirá en los matices.

No

No disponemos del tiempo de los aviones,
veintitrés días son el cómputo de las flores.

Pregunto si es mentira
y si nadie nos mira,
si los aviones son de papel
cuando presentan paredes,
si acróstico es papel pequeño.
Olvídalo, el kebab no gira
cuando cierran los restaurantes.

Ella, está segura,
no va a morir en los matices.

desde mi diván

ya está hecho, he abandonado los miedos de la infancia a la obscuridad, los de la adolescencia a las chicas y los de la edad adulta al infarto, con el aplomo de un aqueo asaltando una playa desde su cóncava nave, y una pequeña ayuda de una amiga, me he conectado a internet, he realizado la búsqueda, me he sumergido por los intrincados y sinuosos caminos de la administración y por fin, de pronto, sin más, porque sí, está hecho

el viernes después de quince años y un día, de soportar el desdén y la burla de los míos, al fin con toda la vergüenza en la cara, he solicitado que me realicen ¡una analítica!, bendita sea la sangre derramada, la mía en este caso en probetas supongo, si no es que la recogen en paños o en las cuencas de las manos para luego... quién sabe
necesitaré doctores en esta industria para descifrar el cálculo de mis hematocritos, la dulzura de los blastocitos y aún el humor de los glóbulos si es que algo de éso arroja mi sangre y no son cosas propias de otras especies más voluntariosas

en fin, haya paz, ya está hecho

al filo de marzo

                                                            con Javier Pb. y Paz H...

Sus besos alcohólicos de fantasma
nos rompieron los huesos,
su nombre no era el de un blog,
la cafetera nueva y el silencio,
porque mientras se van, nos dicen
hay desnudos en la fotografía,
que son sábanas revueltas que son mediatarde,
así descargamos sus imágenes
de soledad, primavera,
mujeres que nos amaron en otro marzo
mientras claman el fin de su humedad,
de su verticalidad a la espera
de la biografía de otro yogurt.

Por tranquilizarnos
hoy desayunarán
sin sus piernas.

¿por qué hay tanto interés en el lino?

Si la memoria no fuese cerca,
la niña no se compraría el diván del psiquiatra
pero eres un acto feroz,
eso sobre el suelo que fueron piernas,
el relámpago de un abrazo bronco
y el guiso del domingo,
te basta con las enumeraciones,
tienes derecho a la nada, al lecho
a los pies de la fabrica remota y
al final,
los humores del cuerpo.


en el mensaje de feisbú:...esperaba a vena loca pero...

Decálogo para Diego

Pese a que han llegado los bárbaros (¿a quién le importa?), todavía quedan personas hermosas que añaden eso hermoso a este mundo. Creo que ése es el motivo final, por el que ahora escribo (con Eu, el 5º es de su mano) éste decálogo para…¡Diego! ¡eres bienvenido!…

1. Todo te esperaba, todo te espera, todo te esperará. No tengas prisa.
2. Has llegado al único lugar que conozco y créeme no es tan malo. No necesitas todo.
3. Todas las cosas están para que las mires, las comprendas, pero sino las comprendes no pasa nada.
4. Acuérdate siempre de reír porque también te llegará lo otro, coloca cada cosa en su lugar, en ti.
5. Vivir es un arcoiris, date la oportunidad de ir encendiendo todas tus luces. A prenderte.
6. Aunque todo está afuera no quieras transformarlo todo y no dejes de intentarlo. Te echaremos una mano.
7. La luz, el fuego, la lluvia (también está el viento), serán tu compañía no dejes de alimentarlos, ni a quienes sin duda te querrán.
8. Vas a inventarlo todo de nuevo, mantén la alerta, descansa, tómate tu tiempo y sigue. Siempre hay más.
9. Los días son éste, ése, aquel día. Vívelos, te van a gustar casi siempre.
10. Di aquello hermoso que encuentres, encontrarás tus palabras. Di Ana.

glóbulo

alba bala, sé que éste es tu revés,
te amo mano pies, mi ama mi amo
tan amado, amada, y ahora la hora
es ex…ten...sa... ¿sabes? sabes la piel
del mar y adamar, lee la luna anula,
léeme la arena regresa sin ti,
tu mi fortaleza flaca fiera
¡estás!

Para Javier Pb

roto de haberte visto los ojos tan tristes

dime que las velas son mágicas que los árboles nunca se queman o que las bengalas caen sin herida y dime que todo arde todo son mujeres fértiles ritos de cuna y no hombres no es esto ésto está todo equivocado menos el grito menos éste el mío sin armonía sin benevolencia mi vino sin empezar el gesto con que enfrento una patata frita y yo soy esas tres líneas más arriba lo que queda tras los puentes que inventa un péndulo y sus límites yo que no me conozco no me conozco por el lado inesperado cuando la apuesta molesta más que tus manos cuando no las elijo el tiempo de los sólidos robado ésa mi cara oscura ésa que tu sin razón llamas llena es mi palabra mi

poema en coma,

,te mueres veintitrés veces al mes,
un sólo de uñas y margaritas por la espalda,
y la piel de sábana y tibia y femur
próxima al calor de la ropa ajena,
que dibuja una y y otra
vez trapecio con sus once sílabas,
esternocleidomastoideo
esbelto, porque en el poema mata
quien dice virus mientras la fiebre
o calla,

(para Eu que tiene... fiebre)

el invierno diario del Dante

insisto bisonte vigila importa
vigila el músculo de la fiereza
el invierno diario del Dante
burlador barbo bobo bubu
porque llueve siempre tras la última
guerra puedes dañar mi esperma
reducir la felicidad
la risa también puede
romperte solo eso
sí siento simpatía sí
la simpatía suicida
la simpatía controla los tickets
o fuma afuera
porque no es materia
porque ausencia es un artículo
ausente
y no hay lápices de ojos para todas
porque esta luz es
poca
muy poco
a penas

esta noche

esto:

formas de decirte yo

Los perros beben en el charco helado,

está el llanto en Berlín y al menos hay un charco helado,

respira el versocontu dente mente

observas si con tu andar va el endecasílabo

y no, no heredamos más que teoría,

una hilera de hormigas descifrables

que se pasean en ti, hasta aquí,

con el poema con un charco y perros 

y una muñeca asomada a la puerta. 

Nosotros pájaros de la mañana,

previsibles nosotros,

nosotros  

somos 

solos.